vendredi 13 janvier 2017

sans titre

Nés sur un sol déclive
le mensonge vient tâcher jusqu'à notre sommeil
c'est aujourd'hui qui nous fait ça
ils jettent du pain
qui s'amasse durcit gifle des continents
tandis que la mer ramène sans cesse
des morts sans écailles
les cartes, les courbes de niveaux
ne sont plus justes
les feux devraient nous revenir
au visage et dans la foule
disent les plantes entre elles
le soleil n'a jamais été aussi proche
tout vibre déjà

lundi 2 janvier 2017

Sans titre

les cuisses du chasseur
le cœur de la proie
nous étions dans les ralentis du moteur
tous feux éteints
près du col
la route peinte de noir
et la laine de l'aube pour secours
nous étions enroulés dans les eaux infimes
couturés jusqu'à l'os de leur graisse glacée
à l'abrupt du quai
à l'aplomb des conteneurs
et le ventre cendré
qui finit par crever de pluies lourdes comme des heures
sans rafraîchir nos plaies intouchables
longeant une treille coupante
nous buttions sur les infinies petites dents du sol
ombres râpées sur ce pain et cet or
qui brillent de moins d'éclat que l'encre d'un tampon